Муза трепует новой отсрочки.
Типа, отпуск положен и ей…
Не диктует, злодейка, ни строчки!
Не нужны ей ни ямб, ни хорей.

Признаётся мне Муза, заохав:
«Это ж римских покруче галер –
Аритмию касаний и вздохов
Уложить в стихотворный размер;

Чтоб пульсацией сердца живого
Трепетал вновь написанный стих –
Отыскать ТО заветное слово
Среди сотен и тысяч чужих…

Отпусти погулять на Парнасе,
С Аполлоном сходить на футбол,
Поскакать по лесам на Пегасе…»
Тут всё ясно мне стало: «СлабО?!?

Не приучена петь о красивом?
Не заточено банджо под блюз?
Всё б сухарики трескала с пивом!
Свет не видел ленивее муз!

Ладно. Отпуск. Как надо – по КЗОТу.
Как вернёшься – напишем с тобой
Про бухло, мужиков и работу…
О любви – мне придётся самой!»